Escribir para borrar

Con el Flaco en el estacionamiento de la calle Suipacha

2012-02-16T09:59:00.026-03:00

Me acuerdo de la primera vez que lo tuve cerca a Luis. Fue hermoso. Estábamos con mi ex en el recital del bajista de Fito, Guillermo Vadalá. Luisito estaba ahí en un palco y Vadalá le dedicó un tema. Antes de terminar, se fue y todos aplaudieron. Mi ex me dijo vamos, vamos, ahora vamos y lo vemos. Salimos corriendo hasta Suipacha y en el estacionamiento lo encontramos. Estaba ahí paradito y nos vio llegar. Un pibe también nos siguió. Yo me quedé muda. Su presencia celestial no hizo otra cosa que inhibirme. Sólo pude tomarlo de la mano. Mi ex no paraba de decirle qué grande, Flaco, qué grande y él respondía, ay, chicos, ojalá fuera tan grande como ustedes piensan. Sus viejos seguro le quemaron el bocho con mi música. Y no, no te creas, yo te empecé a escuchar por mi cuenta, en realidad mi hermano tenía Alma de Diamante. Después nos dijo háganle caso a sus papis, estudien y pensé, vamos, Flaco, que si vos estás donde estás, seguro que no es por haberle hecho caso a tus papis. Estuvimos de la mano el tiempo que duró esa historia y fue lo más hermoso, la luz de Luis. Cuando se fue, nos despidió con un beso a cada uno y hasta nos dijo los quiero mucho♥

La noche del recital de Spinetta y las bandas eternas, por el cielo pasó una estrella fugaz increíble.

Agradecimiento

2012-02-15T22:29:00.004-03:00

Debo mucho

a quienes no amo.

El alivio con que acepto

que son más queridos por otro.

La alegría de no ser yo

el lobo de sus ovejas.

Estoy en paz con ellos

y en libertad con ellos,

y eso el amor ni puede darlo

ni sabe tomarlo.

No los espero

en un ir y venir de la ventana a la puerta.

Paciente

casi como un reloj de sol

entiendo

lo que el amor no entiende;

perdono

lo que el amor jamás perdonaría.

Desde el encuentro hasta la carta

no pasa una eternidad,

sino simplemente unos días o semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,

los conciertos son escuchados,

las catedrales visitadas,

los paisajes nítidos.

Y cuando nos separan

lejanos países

son países

bien conocidos en los mapas.

Es gracias a ellos

que yo vivo en tres dimensiones,

en un espacio no-lírico y no-retórico,

con un horizonte real por lo móvil.

Ni siquiera imaginan

cuánto hay en sus manos vacías.

"No les debo nada",

diría el amor

sobre este tema abierto.

Wislawa Szymborska

Río Uruguay

2012-02-15T17:12:00.007-03:00

Así lo despedimos

2012-02-12T18:49:00.002-03:00

"Y es que te has impreso en mí como una luz"

2012-02-09T07:28:00.007-03:00

Ayer en el obelisco tomé conciencia de que el flaco estuvo presente en tantos momentos de mi vida y temblé.

Seguirá estando siempre.

2012-02-06T15:44:00.003-03:00

A mí no me pregunten de amor

hace rato que no sé lo que es eso

lo único que te puedo decir, amiga

es que leas "Fragmentos de un discurso amoroso",

"De qué hablamos cuando hablamos de amor"

y mires la película "2046".

Es todo lo que te puedo decir.

Wislawa Szymborska (1923-2012)

2012-02-05T16:16:00.006-03:00

Elogio de mi hermana

Mi hermana no escribe versos

y dudo que empiece de repente a escribir versos.

Lo sacó de mi madre, que no escribía versos,

y de mi padre, que tampoco escribía versos.

Bajo el techo de mi hermana me siento segura:

el marido de mi hermana por nada del mundo escribiría

versos.

Y aunque esto suene a obra de Adam Macedonski,

ninguno de mis parientes se dedica a escribir versos.

En los cajones de mi hermana no hay viejos versos,

ni recién escritos en su bolso.

Y cuando mi hermana me invita a comer

sé que no es con la intención de leerme sus versos.

Sus ropas son exquisitas sin premeditación

y el café no se derrama sobre sus manuscritos.

En muchas familias nadie escribe versos,

pero si lo hacen, es raro que sea sólo una persona.

A veces la poesía fluye en cascadas de generaciones,

creando peligrosos remolinos en sus mutuos sentimientos.

Mi hermana cultiva una buena palabra hablada,

y toda su escritura son postales de sus viajes

con textos que prometen lo mismo cada año:

que cuando vuelva,

me contará todo,

todo,

todo.

A algunos les gusta la poesía

A algunos,

es decir, no a todos.

Ni siquiera a los más, sino a los menos.

Sin contar las escuelas, donde es obligatoria,

y a los mismos poetas,

serán dos de cada mil personas.

Les gusta,

como también les gusta la sopa de fideos,

como les gustan los cumplidos y el color azul,

como les gusta la vieja bufanda,

como les gusta salirse con la suya,

como les gusta acariciar al perro.

La poesía,

pero qué es la poesía.

Más de una insegura respuesta

se ha dado a esta pregunta.

Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferro

como a un oportuno pasamanos.

Miedo escénico

Poetas y escritores.

Porque así es como se dice.

Los poetas entonces no son escritores, sino qué.

Al poeta la poesía, al escritor la prosa.

En la prosa puede haber de todo, hasta poesía,

en la poesía tiene que haber sólo poesía.

Según el cartel que la anuncia

con una enorme P de trazos modernistas,

inscrita en las cuerdas de una lira alada,

tendría yo que volar y no entrar caminando.

¿Y no sería mejor descalza

que con estos zapatos de oferta,

sustituyendo torpemente a un ángel

entre taconeo y rechinado?

Si al menos fuera más larga mi falda, con más vuelo,

y si no sacara yo los poemas del bolso sino de la manga,

fiesta, desfile, gran ocasión,

pim pam pum,

ab ab ba.

Allá en el escenario acecha una mesita

un tanto espiritista y de patas doradas,

y sobre la mesita humea un candelabro.

De eso se desprende

que tendré que leer a la luz de las velas

lo que escribí a la luz de una simple bombilla

tac tac tac a máquina.

Sin preocuparme de antemano

si esto es poesía

y qué poesía,

si de esa en la que la prosa está mal vista,

si de esa que es bien vista en prosa.

Pero cuál es la diferencia,

si sólo se aprecia en la penumbra

sobre un fondo de cortinas rojas

con flecos morados.

2012-02-01T00:03:00.005-03:00

2012-01-30T08:25:00.001-03:00

http://pajaritoscantan.blogspot.com/

¿cuántas veces
se puede romper
una mujer?
¿dos, cinco, diez?
¿qué es lo que hace
que una mujer se rompa?
¿es su corazón,
frágil como una caja
de copas de cristal
envueltas para regalo?
¿es el cuerpo flaco
que no alcanza
como escudo protector
del alma o de la casa,
que es lo mismo?

cuando una mujer se rompe
hay un vestido de fiesta
que se aplasta en el placard
por un año o más
un hombre cree
que la mujer ya se repondrá
es así el amor
luego vendrá otro hombre
y le regalará un collar
de perlas de fantasía
comprado por metro en Once
que es nuestro Bloomingdale´s.

las mujeres rotas
se acumulan en las ciudades
viajan en tren
en colectivo
se levantan temprano
para ir a trabajar
con ropa de oficina
en la calle las señalan
ahí va una mujer rota
ahí va una mujer rota.

una mujer se rompe
la cantidad de veces
que puede amar
y cuando no puede más
viaja a la casa de su madre
en los suburbios de la ciudad
saca una mesa
apoya su computadora portátil
y en el jardín
al lado del garage
intenta escribir poemas
y cuando no puede más
viaja al mar
y cuando no puede más
viaja a la montaña
y cuando no puede más
se traga las perlas del collar
una por una.

2012-01-29T12:10:00.002-03:00

2011-11-26T15:36:00.001-03:00

2011-10-28T11:59:00.014-03:00

Desde el tren

el
tren
rueda
corta
campos
soles
pampa
un
río
un
párrafo
de
alambre
un
verdor
un
casco
un
agua
azul
corta
un
gallo
una
urna
una
ubre
un
árbol
una
langosta
lomas
di
vergentes
allá
yeguas
el
viento
corta
un
toro
inmóvil
que
enarbola
corta
un
trapecio
un
cuerno
un
trompo
cava
tierra
un
tronco
corta
y
allá
el
buey
de
las
solidas
corta
y
allá
la
vaca
yunque
y
un
huevo
y
crasas
motas
y
patas
corta
una
matraca
ronca
y
blancas
colas
en
vasta
y
dispersión
y
allá
nubes
la
haz
un
pan
corta
ternuras
rosas
corta
trigo
alegre
cebada
alegre
alfalfa
alegre
una
parva
un
trébol
corta
un
hinojo
palpitantes
un
colono
mira
una
colona
al
son
una
trilla
un
galpón
allá
una
maquina
corta
un
hinojo
almidón
una
hija
harina
florecen
y
cantos
en
loor:
mugidos.

Leónidas Lamborghini

_________________________________

Cantos de
un gallo
dispersión
nubes
soles.
Su hija corta el pan
el tren
rueda
campos
atraviesa
río
enarbola
pampa:
ubre
motas
patas.
Allá mira
inmóvil un árbol
su padre ronca
ternuras
al son una máquina
cava
tierra
matraca.
Un casco
florecen yeguas
blancas.
Un trapecio
corta
un verdor
un párrafo.

Paulita.

2011-10-21T17:46:00.008-03:00

-
Le hice unos recortes a mi lectura de la traducción del poema de Carver "Ustedes no saben lo que es el amor (una tarde con Charles Bukowski)" y quedó así:

Ustedes no saben lo que es el amor
estoy enamorado de una chica, una chica joven
hasta la médula pero ella está igual
así que está todo bien sabés es como tiene que ser
Me les meto en la sangre y no pueden sacarme
tratan cualquier cosa para alejarse de mí
pero al final todas vuelven
Todas volvieron siempre salvo
esa que dejé plantada
lloré por esa
pero lloraba fácil en esa época
me puedo sentar acá a tomar cerveza
con ustedes los hippies toda la noche
me puedo tomar diez latas de esta cerveza
y nada, es como agua
Pero déjenme darle a las cosas fuertes
y empiezo a tirar gente por la ventana
Tiro a cualquiera por la ventana
Lo he hecho
Pero ustedes no saben lo que es el amor
no lo saben, porque nunca
deben haber estado enamorados, es así de simple.
Estoy con esta chica saben es hermosa
Pero ustedes no saben lo que es el amor
les estoy diciendo lo que es,
y no están escuchando,
No hay uno solo de ustedes en este cuarto
que pudiera reconocer al amor ni aunque apareciera
y se les metiera por el culo
Saben antes creía que las lecturas de poesía eran un fracaso
Ya sé que son un fracaso
cagarse de hambre es incluso peor fracaso
Así que entonces ahí están y nada es como debería ser
este tipo cómo se llama
vi su foto en una revista.
Tiene una tremenda bonita jeta
pero es profesor
Dios mío se imaginan
Igual ustedes también son profesores
acá estoy yo insultándolos ya tan temprano
No de él nunca escuché hablar
de él tampoco
Son todos termitas
Quizás es ego ya no leo mucho últimamente
pero esta gente que construye
reputaciones en cinco o seis libros
Termitas
me dice ella
Por qué escuchás música clásica todo el día
Simplemente te la podés imaginar diciéndolo
Los sorprende, o no
no pensaban que un mal parido como yo
podía escuchar música clásica todo el día.
Mierda no podría escribir
mucho silencio acá arriba muchos árboles
esto es vida digo
es bueno ser pobre
es bueno estar enamorado
Si pudieran verla sabrían lo que quiero decir
Creyó que me venía acá a coger
Simplemente lo sabía
Me dijo que lo sabía
Mierda tengo 51 años y ella 25
y nos amamos y está celosa
Dios, es hermoso
me dijo que me iba a arrancar los ojos desde las raíces si se me
ocurría venir acá a coger.
Ahora, eso es que te amen
Qué mierda sabe cualquiera de ustedes de eso
Déjenme decirles algo conocí tipos en la cárcel con más estilo
que la gente que anda por las universidades
y va a lecturas de poesía
Son chupasangres que van a ver
si las medias del poeta están sucias
o si le huelen los sobacos
Qué saben ustedes sobre la vida
Qué saben ustedes sobre cualquier cosa
A quién de ustedes lo despidieron de algún trabajo
trabajaba en el depósito cuando tenía 35
y me encerraron por robar galletitas
Y la mocosa esta me dice
y yo digo Qué y ella dice
no te creo una mierda
Y es la única mujer en el mundo,
mujer, hombre o cualquier cosa
Pero ustedes no tienen ni idea de qué es el amor
Todas las otras también volvían siempre al final
todas y cada una
salvo esa que les dije
esa que planté siete años estuvimos juntos
Saben qué, veo muchos tipeadores en este cuarto pero
no veo poetas
No me sorprende
Sabés tenés que haber estado enamorado para escribir poesía
y ustedes no tienen ni idea de cómo es estar enamorado
Ahí ves ese es su problema
Bueno dale entonces empecemos el show
Okey, bueno dale terminemos con esto
Nomás después a nadie se le ocurra pararse cerca
de ninguna ventana abierta
-

2011-09-28T12:14:00.004-03:00

(...) la poesía es un acto de fe, una crítica de la vida, un cuestionamiento de la realidad, una respuesta frente a la carencia del hombre en el mundo, una tentativa por aunar las fuerzas que se oponen en este universo regido por la distancia y por el tiempo, un intento supremo y desesperado de verdad y rescate en la perduración.

Olga Orozco

Este jueves

2011-09-06T14:07:00.017-03:00

-
El solicitante descolocado

2011-07-11T20:35:00.038-03:00

Desde adentro,

los sonidos del bosque nos llegan amplificados.

El vaivén de uno de los árboles más viejos

reproduce el chirrido de una puerta de madera que se abre.

Nos da miedo imaginar la catástrofe

e improvisamos un techo con las manos.

Para subir la montaña,

se necesita un termo cargado con té de hierbas

y un poco de elasticidad en las piernas para dar pasos largos y seguros.

No mirar hacia atrás,

mantenerse siempre atento al piso de barro

mojado que hace deslizar las zapatillas

hundirse en el lodo

rozar el precipicio.

A medida que se avanza, la montaña emana su latido.

El golpeteo de un tambor pausado que va subiendo,

creciendo, se va hinchando en una silueta empinada

de una contextura más fuerte que vuelve a desafiar al aventurero.

En el camino,

nos permitimos detenernos y le damos unos sorbos al brebaje.

Inflamos el pecho con valentía mientras observamos el paisaje.

La piel verde es sedosa y presenta algunos arbustos y yuyales que sirven como defensa del terreno.

Es un disfraz hermoso que queremos vestir todo el año:

ponernos en la pose de cada árbol, tocar las partes de seda, las ondulaciones,

caminar por la superficie rocosa, pincharnos con las espinas de carne. Sangrar.

El sendero se va ramificando en zonas propicias para la supervivencia.

Pensamos: podrían vivir comunidades enteras.

Hay potreros con cañaverales que podrían ser los arcos y ramales para la construcción de los ranchos.

A la joroba final tenemos que recorrerla en cuclillas porque no queremos caer del otro lado.

Tenemos de frente el cielo y a los costados las montañas que sostienen el agua.

Clavamos una bandera hecha con un pedazo de trapo y sacamos una foto

que nos sirva para eternizar el descubrimiento.

2011-07-05T15:59:00.002-03:00

-
(...) Pero aquel hombre vago sólo siente
que a la inseguridad terrible de su vida
se une la tierra negra,
que en su casa deshecha no le espera la lámpara
rodeada de risas,
sino un montón oscuro
de infantiles figuras contraídas,
y la desesperada, femenina, pregunta cotidiana.

Pero yo sé que un día verás, oh hermano mío, en el horizonte,
temblar, bajo el rocío, para ti, limpios jardines...
-

Juanele.

2011-06-23T18:56:00.001-03:00

Lo hago por la acumulación de imágenes. El tumulto de residuos que dan lugar a la fuente de futuro placer. El recuerdo es invención y a la vez distorsión.Voy intercalando, entonces, las fotos mentales de momentos intensos. Quiero agotar el punto de contacto en descargas que me indiquen qué es lo real.

2011-06-12T16:08:00.008-03:00

-
Me tiro por el tobogán
y caigo
en la catarata de sonidos.
Alrededor, chicos con banderas agitan
y forman una pirámide humana.
-

2011-06-07T20:48:00.008-03:00

Su figura alta y delgada forma una sombra en la ventana. Tiene las manos apoyadas sobre el vidrio y la cara tan pegada que, al primer suspiro, dibuja un círculo opaco.
Al costado está él con una de las manos apoyada y con la otra señala:

es un rayo que cruza y parte la arena de la playa en un rapto de electricidad repentina que casi se vuelve invisible. Sólo la luz que deja a su paso, el destello que corta el cielo en un segundo y vuelve gris el mar, negras las nubes.

Una pibita leyendo feliz

2011-05-22T15:50:00.002-03:00

Este jueves en Quilmes :)

2011-05-17T16:58:00.004-03:00

2011-05-14T19:55:00.003-03:00

Buscando al amor de tu vida
en cada fiesta
te vas a desnucar bailando
-

2011-05-04T01:12:00.005-03:00

Me llevo los ojos del perro
y el fuego de la esquina.
-

Bosque I

2011-03-11T17:55:00.012-03:00

-
Ahora el bosque está adentro mío
se metió por la garganta y no puedo evitar escucharlo
tiembla
el ardor es un arroyo que me va quemando los costados
los centros
no dejo de llamarlo a los gritos
porque algo en mí se incendia
y no puedo hacer nada para detenerlo
al bosque que llevo ya no puedo ocultarlo
porque es más de lo que soy o puedo llegar a ser
las ramas expandidas me atraviesan de lado a lado
no me queda otra, sólo dejarme llevar por la corriente.
-

Bosque

2011-03-10T20:09:00.026-03:00

(experiencia de viaje)

-

Cuando nos adentramos en el bosque
todo cambió de forma
la sensación era extraña
y se parecía
más o menos
a la acción de sacarse la cabeza
para ponerse otra
pasar así a una nueva dimensión
en la que fuera posible agudizar la percepción:
ver un elefante
donde hay una raíz de un árbol.

el perro que quiso mojarse las patas en la fuente

2011-03-07T19:42:00.006-03:00

En las gargantas del Yan-Tsé

2011-02-28T13:16:00.004-03:00

-
Qué oyó Tou-Fou, qué oyó
en estos silencios que no dejan de subir y a la vez caer,
fluidos de iris,
así,
a pesar de su espanto sin tiempo?

Sintió, solamente, como Li-Tai-Pé, que se prendían unos gritos por
......ahí?
Y el vértigo de la piedra,
y el vórtice de la angustia
que no admite, de improviso, ni siquiera su agonía,
....................................................de paja,
.........................................aleteando, invisiblemente, casi,
que no admite ni eso para perderse, para perderse, en seguida, en un
......sin límite
........................................de congoja...o de niebla?

-
Juan L. Ortiz
-

2011-02-21T21:56:00.003-03:00

cuando escucho el camión de la basura

2011-02-17T16:33:00.010-03:00

-
¿Y a vos quién te dijo
que el amor
es una enfermedad
que sólo se cura con espanto?

es una palabra
demasiado trillada y agotada hasta el cansancio

para mí es tener dolor en el cuerpo
y querer arrancarlo con un objeto filoso

sabemos, sin embargo,
que en este caso
la piel nunca se reconstituye.
-

2011-02-15T17:42:00.013-03:00

Estaba sentada en el tronco de un árbol cuando apareció el hombre de la guitarra. Leía un libro que hablaba de cosas lejanas y la luz del sol cortaba apenas el espacio. Era una luz débil que se metía entre los árboles. Estaba en silencio cuando apareció y me miró de costado. Traía los pelos agitados y una mochila en la espalda. A mi me daba vueltas la cabeza pero no pude evitar mirarlo. Se acercó, saludó, y dejó sus cosas en la parcela de al lado. Yo seguía distraída sobre el tronco y sentía que una presencia extraña me rondaba. Después me preguntó si en esa zona daba el sol. Le contesté que no, que últimamente llovía. Entonces me dijo bonito día y se fue.

2011-01-26T01:37:00.010-03:00

no quiero que me venga el miedo
como torbellino en la panza
quiero poder bailar en mi equilibrio
ir tejiendo redes
necesito ver
otra cosa
aferrarme
aunque sea ilusión

So lonely

2011-01-22T19:18:00.005-03:00

Mi blog se quedó mudo,
por eso, hasta que vuelvan las palabras y la acción:
-

-

Chamamé

2011-01-10T15:04:00.006-03:00

*
la derecha del jazz
no incluye el chamamé
en el género
"demasiado frenético
salvaje y alcoholista"
dijo un crítico de la derecha del jazz

el acordeón surfea
sobre el litoral
con la esquizofrenia y el candor
del artista cachorro
improvisa enancado a la melodía
muerde sus crines
hasta los límites provinciales
hasta el caracú
cala hondo
como la cuchilla de los matarifes
orgullo de la sangre
que estalla en el sapucay

hay una quema de sombreros
una disputa esencial
brotan de los ojales
una sabiduría de locro y espuela
fermentan desde los pajonales como laberintos
una brutalidad de piso de tierra
sombras chinescas de china en baile
el Diablo que se ahogó en el río
resucita del fondo de un vaso
de cerveza con naranja

también chamamé con bandoneón
como acostumbraba Don Damasio Esquivel
-
www.reydelaboca.blogspot.com
*

"It's been a long time, long time now, since I've seen you smile"

2011-01-10T09:36:00.004-03:00

otro idioma

2011-01-03T16:07:00.030-03:00

a veces para dormirme

sin tener pesadillas

necesito la voz de una mujer extranjera.

si no entiendo la letra

(aunque la imagine)

puedo sumergirme mejor

El atravesado

2010-12-22T11:11:00.011-03:00

El verano ya está aquí

el tiempo para pelear en las calles es correcto.

M. Jagger/K. Richards

Street Fighting Man

A mí el primero que me enseñó a peliar fue mi amigo Edgar Piedraíta, que fue el que fundó con su novia Rebeca la Tropa Brava. Fue el que me enseñó a usar la derecha, bien pueda tóquela. Ahora toque la izquierda, ¿qué diferencia, no? Claro que antes de Edgar me enseñara yo ya me daba con los de mi clase, en tercero en el Pilar. Mejor dicho me daba con todos, y a todos les daba. Con todos, con Pirela, con Franco, con Rizo, con todos me di a la salida, y todos se dieron cuenta, tarde o temprano, que conmigo no había caso. A Rizo sí que le di bien duro, porque me había sapiado. Y no sólo a mí, a todo el mundo. Sapo y lambón, cuando don Benito entraba a dar clase de inglés, Rizo se le hacía bien cerquita y le sonreía, claro don Benito, que si se le caía la tiza él se la recogía, que si había que escribir en el tablero él escribía con esa letra que tenía, que seguro había cogido un método Palmer y se había puesto a copiar la letra o yo no sé, en todo caso nunca he visto a nadie con una letra así de parejita. Y don Benito que le decía qué buena letra la que tiene usted, mister Rizo.

Me acuerdo que en diciembre le inventamos a don Benito un villancico:

Aí viene Benito

cargado diolores

y los muchachitos

le gritan pecueco

yo le voy a dar

un pote' Mexana

pa que se lo unte

todas las mañanas

Con la música de Dulce Jesús mío

Allá viene, cuando cruce la puerta se lo cantamos, pero todos, así no puede castigar a nadie. Que nos pueden expulsar. Que nos van a expulsar, ¿van a expulsarnos a todos o qué? Por eso es que todo el mundo tiene que cantar, para que no puedan hacernos nada, la unidad hace la fuerza (...)

Caicedo, Andrés El atravesado, Eloísa Cartonera, 2005.

3er Supermercado de Arte y Diseño de Yo No Fui

2010-12-10T12:21:00.015-03:00

-
A partir de las 16 hs:

. Música: Alvy Singer Big Band
. Muestra de los Talleres
. Muestra de Fotografía Estenopeica del Taller "Luz en la piel" de la Unidad 31
. Proyecciones: Corto "No hay arte sin sueños" y otros videos
. Feria de regalos: cuadernos artesanales, diseño textil, tejidos y telar, cámaras estenopeicas (objetos únicos)
. Comidas caseras

A partir de las 18 hs:

. Música: Dj Camila Díaz y otros
. Lectura de Poesía del Taller de la Unidad Penitenciaria 31
. Presentación de la muestra del Taller Luz en la Piel, realizada por las artistas

16 de diciembre, a partir de las 16 hs
Bonpland 1660. Entrada gratuita

Más info:

proyectoyonofui@gmail.com
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Estrategia

2010-12-07T11:24:00.026-03:00

-
Ahí donde creí que sólo había recuerdos olvidados
me remataste con la floración de imágenes
y voces, entre paredes comunes vos y yo
nosotros, en el refugio contra la ciudad doliente
todo nació en tu cabeza
cuando creí que ni sabías mi nombre
empezaste a largar momentos con la lengua
y me arrastraste con saliva hasta tu cuerpo.

2010-12-05T15:29:00.013-03:00

Hundiendo la mano en la zona viscosa de la podredumbre que hace a la belleza invertida entre muñecos destrozados y aviones perdidos que duermen en un tacho de olvido ya no te veo en ninguna parte porque el cuarto está oscuro y me prohibieron nombrarte. No puedo continuar la hora y el paso del tiempo en el baúl de este sueño que tiene otra unidad de medida y un nuevo espacio con paredes para darse la cabeza y sangrar un poco. Escribir con las uñas las letras de canciones malinterpretadas, gritando para adentro, reventando el sonido en los tímpanos. Las manchas de baba que así dispuestas parecen tapar las cavidades abiertas y cerrar el paso hacia la ola verde de vibración. No puedo decir tu nombre ni mirar con tus ojos prestados por más que haga fuerza para salir del tubo este que traga, mastica y traga.

2010-12-04T19:27:00.014-03:00

Camino sola y con música hasta la plaza más cercana de mi barrio, voy esquivando miradas y pozos de las veredas rotas. Llego y elijo sentarme en la zona de los árboles, en un banco escrito para poder espiar a los skaters. Los observo escondida desde mi existencia diminuta, imperceptible. Hasta que, no sé cómo, advierten mi presencia. Un rapado con tatuaje en la espalda me mira, me incomoda y saco el libro. Llevo la vista a las hojas y me hago la que no me importa. Continúan deslizándose en la rampa entre carteles y jubilados. Un padre joven los mira mientras sus hijos corren y juegan en patinetas. Cuando se va, les hace un saludo que consiste en un golpe de puño cerrado. Una mujer da vueltas alrededor y cuando pasa por ese sector, le dicen algo, un chiste, y todos se quedan riendo. De repente una chica aparece en escena, una nueva skater se suma y baila también sobre la rampa.

Tengo a los chicos de Radiohead tocando en mi habitación

2010-12-02T08:01:00.002-03:00

gracias por despertarme así

Marionnettes

2010-11-21T10:56:00.003-03:00

de Raúl González Tuñón

1

Conozco más de un barracón
de titiriteros, inmundo.
Oí muchas veces la canción
de la alcantarilla del mundo.
Conozco burgueses tranquilos
que van a hacer la digestión
mirando los dorados hilos
que maneja el operador.
Mas prefiero la soledad
por la que, libres, los fantoches
van discurriendo por las noches
bajo lunas de corta edad.

2

Afuera el mundo, el mundo, el mundo,
el mundo con sus ministerios
y con sus doctores profundos
y con sus escasos misterios.
Un platillo al aire, una mesa.
Guignol danza en las Tullerías
y luego camina en la cuerda
riendo de nuestras pobres vidas.
_Le presentaré a esos señores,
que tienen el alma de trapo.
Vagabundos, merodeadores
y fulleros y trotaocasos,
mentirosos y bebedores,
aventureros y sonámbulos,
que tienen el alma de trapo.

Al anciano Punch de Inglaterra
que compró Suez por un doblón.
Petrouchka, terror de la tierra
que hizo una revolución.
Guignol que es apache y poeta
y pendenciero fanfarrón.
Kasperle, amigo de la guerra
y Kasparek el gran bribón
que se divierte a su manera
y echó abajo a un emperador.

3

Pasen adentro. A un ademán
se alzará el dorado telón
y comenzará la función.
Pasen adentro, a un ademán
las marionnettes dan, dan
tres vueltas y después se van.

Punch en Peticoat Lane
tiene casa de compra y venta.
Y en Nápoles hace fortuna
por las calles Polichinela.

Petrouchka en Rusia incendia granjas
y en Nuremberg, en Nuremberg
Kasperle manda un batallón
y Kasparek se ríe en Praga
de su orgullo y su presunción.
Las marionnettes dan, dan
tres vueltas y después se van.

Pero Guignol bebe cerveza
y en el estrecho bal musette
junto a la pícara canción
baila la java. Afuera, afuera
el vigilante de facción.

4

¿Qué pasará al mundo, Dios mío?
¿Qué pasará? Bailan los niños
sobre el puente de Avignon
y bajo el puente corre el río
y sufro mal de desamor
y me muero de hambre y de frío
y sobre el puente de Avignon
bailan los niños, niños, niños.
La luna, viento de cartón
abofeteando flacos pinos.
Sobre la cruz de los caminos
espantapájaros mi voz.
¿Dónde está el furor del Rolando
y la gracia del Burratino?
El uno es un muñeco a mano
el otro es un muñeco a hilo.

La vida es breve, el tiempo corre.
Hombres, los hombres pasarán.
En donde estaba está la torre,
los arcabuceros no están.
Mas los muñecos siempre vuelven
dan unas vueltas y se van.

Y todo es eso mi querida.
Pasar, la única función,
función de muerte, función de vida,
pobre aserrín el corazón
pobre máscara desteñida
nuestra ilusión.
Los que ayer estaban no están
_cuántos rostros se han esfumado_.
Sobre la lona del tinglado
Las marionnettes dan, dan
tres vueltas y después se van.

domesticación

2010-11-13T19:16:00.006-03:00

-
qué lindo es poder estar al sol
todavía tener un fragmento de luz
y cielo abierto arriba
tender la ropa húmeda escuchando radiohead
lavar en una palangana verde
y hacer espuma con el jabón
el agua que derramo es de color
azul violeta negro
y el líquido que se forma
se siente áspero en las manos
me gusta apretujar
cada prenda y hacerla desbordar.
-

2010-11-08T11:30:00.005-03:00

Cuando quema el aire, y un aguilucho corta la reverberación de los árboles, su parda asimetría casi derramándose. Y una nube cruza empujada por el norte cálido, habrá lluvia segura: Waganagaedzi enlaza los mundos distantes, busca el extravío y el júbilo del abrazo.

Canta. Desata su cabellera

Sueña en su verano la imposible permanencia del verano. La pasión aislada. Sin secuencia que flor en fruto vuelva. La pasión aislada. Waganagaedzi flota en las aguas del río y su cabello extendido como un abanico de algas enhebra pequeños peces y pétalos que no mueve la corriente. La pasión aislada. No sometida al fugitivo campo de fuerza de efecto a causa. Un pájaro allí. Cazando al sol o cazado, a pleno corazón del cielo que alcanza su diástole y cae, por un segundo sobre los pedazos de la Amazona, por un segundo el deseo y la memoria del deseo por un segundo, saciados.

-
Diana Bellessi

2010-10-28T11:38:00.000-03:00

Pueblo

2010-10-27T16:10:00.012-03:00

¿Cómo domar la fiebre?

forma de vida

2010-10-22T17:19:00.014-03:00

leer en una plaza

bajo un árbol

un poema que dice:

una nube de polvo enorme

a ciento setenta y tres metros

de altura.*

y en ese instante mismo

alzar la vista y ver

la nube inmensa.

*Cazes, Carolina. Demolición. Editorial Siesta

Carta

2010-10-21T16:16:00.006-03:00

-
Estamos sentados en el patio con papá
comiendo ensalada ¿de? ¡tomate y huevo! jajajaja
recién llegó de S. y nos ponemos a conversar
mientras, escucho a Liliana cantar: me atravesaba un río/me atravesaba un río
y esto es un círculo que nunca cierra, que continúa hasta el infinito.
Hablamos de vos, es inevitable
le digo que no puedo.
Ni si quiera puedo volver a S. ahora que la abuela me lo pide
y tengo que ir porque está muy viejita
porque no va a vivir mucho más.
Si voy, cada lugar me va a recordar a vos.
Soñé que estábamos juntos y yo te abrazaba
pero vos no me querías besar, estabas distante.
Después me despierto mal, con sensación fea.
Es una cosa que nunca acaba,
por más que hace un año, más o menos, que no nos vemos
ni hablamos ni nada.
El otro día fui al bar de R. y me contó que tocaste ahí
me dijo ¡la rooooooooompe! y yo no sabía qué cara poner.
Sigo en la nebulosa.
Bueno, un beso.
-

2010-09-28T12:52:00.009-03:00

Ayer vi una peli de un personaje común, cuya historia también era común, que vivía en un pueblo común de Estados Unidos, y que nunca le pasaba nada importante.Simplemente transcurría su vida solitaria, trabajando siempre en el mismo lugar, un puesto administrativo en un hospital. Tenía dos matrimonios fracasados. La segunda mujer lo había dejado diciéndole que no quería llevar más esa vida ordinaria, y se fue con una caja cargada de cosas. Él le dice no te vayas nena, te necesito, sin voz porque algo le había pasado y no podía hablar. La rubia da un portazo y se va. Y así transcurrían sus días solitarios, tenía un amigo medio freak al que le gustaba dibujar, entonces se reunían y leían, escuchaban música. Después el amigo se hace famoso cons sus comics y se va. Igualmente se siguen viendo cada tanto y el amigo empieza a transitar el ambiente bohemio, se hace reconocido. Él sigue con la misma vida, yendo al hospital, y de ahí a su casa a leer. Dice que es un erudito sin educación formal. Tiene un compañero de trabajo que es un gordito de anteojos, muy nerd que le regala caramelos porque él no puede comer, ya que están en cuaresma. Le dice que pruebe los de piña colada, que lo van a enloquecer, y en eso consisten las charlas. Un día el protagonista de la peli se da cuenta que quiere hacer algo, que quiere contar lo que le pasa en esa vida chata, monótona, sin sobresaltos. Como por ejemplo, la vez que fue al súper y tenía que elegir la cola y se puso atrás de una vieja judía que regateaba el precio a la cajera y él se enoja y se va. Piensa que los comics también pueden ser medios de expresión e intenta dibujar su vida, su historia. Pero se da cuenta que dibuja como el culo, así con palitos y pelotas como cuando somos chicos. Y escribe los guiones de la historieta y se los muestra a su amigo el dibujante. Éste le dice que son buenos, que está interesado y le puede hacer los dibujos. Así empiezan a retratar su vida desde diversos personajes vistos desde el ojo de cada artista pero con el guión de él. La cosa es que las revis venden, a la gente le gusta...y comienza a tener una especie de éxito o reconocimiento, con la diferencia que este personaje sigue su vida monótona, aburrida, gris, en el mismo trabajo, etc. Nada cambia. Un día va a la panadería y se encuentra con una ex compañera de la facu. Ella lo reconoce y le pregunta qué hace. Él dejó la facu al poco tiempo, creo que por una materia. Le dice que no hace mucho, más que el trabajo en el hospital, etc. Y ella le comenta que se enteró lo de los comics y que es famoso. Él le contesta que sigue con su misma vida chata, que lee libros solo. Ella le dice que es más afortunado de lo que piensa, porque ella con sus hijos y esposo, ya no tiene tiempo de leer un solo libro. Entonces salen del local charlando del libro que él está leyendo. Bueno, un día, finalmente pasa algo. Una chica de otro pueblo, igual de chato ,de los EEUU que trabaja en un local de comics, le pregunta a su socio por el último numero de su historieta prefe, que casualmente era la de este señor que les cuento. Bueno, resulta que se vendieron todas, entonces ella se enoja y dice que es fan, que siempre se guarda los números, que no puede esperar para leerlo. La chica también es medio freak o nerd, con anteojos culodebotella, pelo largo, enterito, etc. Ella decide escribirle directamente al señor del comic, este personaje triste que les digo, para pedirle ese número de la revis porque no puede estar sin leerlo. Entonces comienzan a hablar por tel, el tipo le agradece, etc. Se dan cuenta que son bastante parecidos, que llevan vidas similares. La chica toma té de hierbas. Él la invita a su casa y le dice que no tema, que no se va a tirar un lance. Ella duda y después va. Lo que pasa es que tenía miedo porque no sabía con qué personaje se iba a encontrar, ya que a través de los comics eran muchos tipos distintos,el maloliente, el fracasado, etc.
Bueno se encuentran y él lo primero que le dice es que tiene una vasectomía. Van a comer a un restorán cheto y hablan de que él no come carne porque tiene un gato y a ella las verduras le hacen mal porque tiene problemas intestinales. Ella se sorprende porque él la lleva a un bar careta y él le dice que no va nunca ahí, solo para la ocasión. Van a la casa y está todo sucio, desordenado. Él le dice que iba a limpiar pero que después se dio cuenta que tenía que ser fiel a su imagen y que tiene serios problemas con la limpieza. Que puede pasar 10 días luchando con un mismo plato. Se besan en el sillón hasta que ella sale corriendo al baño, a vomitar toda la comida finoli que le cayó mal. Bueno, cuando salen del baño, ella le dice que tienen que evitar el cortejo y casarse. Así lo hacen... (continuará)

2010-09-20T15:07:00.022-03:00

Si tuviéramos que hablar de los cuartos, entonces, los que viven en el recuerdo porque fueron modificados después de varios años o, simplemente, continúan iguales y ese es el peso que percibimos al habitarlos, la presión de saberlos inmutables.
El zaguán de la abuela con sus paredes blancas, la puerta inmensa siempre abierta. La escalera de mármol con los agujeritos diminutos que nadie ve, donde salían escarabajos negros durante las interminables horas de siesta los veranos. El calor concentrado en el suelo y ese lugar de recibimiento que nos ofrecía el fresco, lo poco que podíamos rescatar de él, el silencio del que nos apropiábamos a través del ruido prohibido. Dormir ahí a la tarde, tirarse con almohadones robados de los sillones del fondo.
Después la habitación pequeña, la del medio, la de huéspedes, donde me acostaba sin ganas, con un poco de tristeza, pensando en mis primos, mirando el techo, la biblioteca cargada de novelas malas. Una mariposa enorme, gris, casi negra, prendida en la parte alta de la puerta, me causaba terror y no me dejaba dormir, tenía miedo de que se posara en mi cara.
La habitación junto al baño, la de los chicos, la de los juegos nocturnos, con su techo alto, blanco, los ruidos por todos lados, y el calor oprimiendo, terrible calor encendido mitigado apenas por un ventilador de pie que no giraba. Entonces pensar en un balde, un balde lleno de agua fría sobre la cama, arrojar el balde en la imaginación y así por fin, conciliar el sueño.

antes de que se me escape...

2010-09-20T14:37:00.002-03:00

-
Me preguntaba qué hora podría ser; escuchaba el sonido de los trenes que, más o menos alejado, como el canto de un pájaro en un bosque, indicando las distancias, me describía la extensión del campo desierto por donde el viajero avanza hacia la estación próxima; y el sendero que recorre ese viajero quedará grabado en su recuerdo por la excitación de los lugares nuevos, los actos desacostumbrados, la charla reciente y los adioses bajo la lámpara desconocida, que lo siguen aún en el silencio de la noche hasta la dulzura próxima del regreso.
M.P

2010-09-20T00:23:00.010-03:00

-
un avión sobre tu cabeza
volando en círculo
la caída de punta
a una pileta sin fondo
sonidos que no sabés si
los tenés adentro o
son parte de la casa
vueltas y reveses
hacen al paisaje:
línea algodonosa
cortando el cielo.
-

2010-09-16T16:49:00.017-03:00

-
Si tuviera que transformarte en recuerdo podría hacer un listado. (Escribo como hablo, con un ritmo acelerado que no deja entrar el aire hasta que se corta y tengo que volver a empezar. Me va saliendo sola la conversación). Si tuviera que hablarte a vos te diría las cosas que no me gustan, ahora que las puedo ver a la distancia y que vos ya sos parte de esa nube que conforma el pasado, una nube confusa que se va resignificando pero que no se olvida, que a veces me ataca y me deja con la vista perdida, hacia abajo; bueno, podría decir lo de los cordones, que siempre caminaba con los cordones desatados, ¿te acordás? y vos te enojabas porque andaba por la vida a los tropezones, pisando cada baldosa floja, mojándome las botamangas. Pero no podés explicar nada a una chica que vive en la tierra como si viviera en la luna. Después el temita de la llave, que nunca la tenía preparada a priori y cuando nos parábamos en la puerta, tardábamos media hora más porque a mí se me había perdido la llave en el ecosistema que tenía adentro del bolso, y siempre me retabas porque lo cargaba, como si en cada momento pensara en mudarme, y llevara cosas: libros que nunca llegaba a leer, pero que a veces sacaba y venían bien porque te leía párrafos en las plazas. Si tuviera que pensarte ahora que sos parte de una nebulosa confusa y que tengo que buscar adónde te ubico, en qué parte, o quizás ya no te ubique nunca, pero me acuerdo de lo de la aceituna. Lo de comer juntos devorando al mismo tiempo para ver quién descubría primero ese tesoro y después mostrarlo con la boca.
-

2010-09-11T13:08:00.004-03:00

soy un animalito
de dos piernas
dos brazos
y un par de manos calientes
que conservan su temperatura ambiente

cuando me quiero mimetizar en la tierra
es cuando más salto en evidencia
de que tengo algunas escamas rotas
y tuve que aprender a respirar
por vez primera

si quiero que me vean
me vuelvo invisible
entre la masa de animales brutales
que caminan con disfraces

mi deseo es mutar de piel: ¡ahora!

tengo los ojos caídos
y una costilla salida
que a su vez sirve como defensa
el aguijón.
-

2010-09-07T20:26:00.006-03:00

Esa noche de cumpleaños,
Julia descubrió el exabrupto:
eso que iba a irrumpir su cotidianidad más (des)ordenada.
A aguar la fiesta -digamos-.
Una mancha de vino en la pared
marcando un monstruo violeta.
¿Quién fue el atrevido? -señaló Julia con el dedo rígido en el aire-
y hubo un silencio generalizado.
Inmediatamente,
los invitados escondieron sus cabezas
(como las tortugas)
dentro de sus caparazones.

2010-09-07T19:01:00.013-03:00

-
Seis de la mañana:

abro los ojos. La oscuridad se me viene encima mientras me pongo boca arriba en el rincón. Quejidos. Me duele el cuello por la mala postura: no puedo salir.
Pienso otra vez en lo mismo y la sensación de ahogo me oprime la garganta. No doy más.
Me levanto con frío y manoteo un pulóver de hombre. Camino y prendo la computadora. Desde la habitación de al lado llegan voces. Alguien, ¿una mujer?, está repitiendo delirios, contando los sueños que la despertaron. El insomnio se va extendiendo por toda la casa, va creciendo como una mancha.

Ocho y media de la mañana:

me preparo un té y me encierro en la pieza. Tengo frío.
Vuelve el sueño atrasado y comienzan a cerrarse los párpados, lentamente.
Me levanto y camino vencida hasta la cama: está desecha y no tiene sábanas. Junto el acolchado verde y me lo tiro sobre el cuerpo. Estoy en posición fetal, de costado me voy acurrucando hasta quedarme dormida.

Nueve menos cuarto de la mañana:

alguien forcejea las puertas de mi habitación intentando entrar abruptamente. Me despierto involuntariamente pero aún me pesa el sueño. Alguien habla del otro lado, grita. sólo distingo una palabra entre el bullicio: azul.
Me acurruco más y permanezco acostada media hora más en la cama.

así termina una carta sin respuesta

2010-09-06T19:30:00.004-03:00

Bueno, no sé. Suerte por vos que pudiste superar tan rápido, enterrar al amor como a un muerto, y enamorarte de nuevo.
Que todo te salga bien.
Un beso

2010-09-03T12:17:00.000-03:00

Lluvia

2010-08-31T16:37:00.005-03:00

Lluvia era el nombre de guerra
de mi tía
desaparecida
¿qué significa ser desaparecida?
¿estar presente en la ausencia?

mamá es un monstruo

2010-08-30T13:06:00.015-03:00

[no es poema]

la madre puede ser
el monstruo más perverso
bajo la cama

tiemblan los tentáculos abiertos

el sapo traga
(lentamente)
la garganta se deforma cuando tira de los hilos de los nervios

envuelve con su lengua
saca garras
clava
lanza el veneno desde el interior de la panza
salpica venas
infla la cabeza
los ojos se le saltan
y
¡pum!

nace el hijo explotado.

2010-08-27T18:01:00.006-03:00

Estaba sentada en el banco de madera de la galería
a la tarde
leyendo un libro hermoso que me regalaron
con la gata sobre mi falda
y el termo del mate a un costado
cuando,
miré hacia el cielo,
y vi pasar al avión blanco.

Pavel

2010-08-25T14:16:00.001-03:00

Ianu me prestó una película terrible:
el niño Pavel se ahoga en el lago
¡se ahoga en el lago!
El padre del niño destroza el altar de la Iglesia
y la virgen llora.
Días antes le había estado preguntado acerca de la muerte:
"el corazón deja de drenar sangre
y no llega al cerebro.
Simplemente termina".
Nada tiene sentido después de haber visto en el camino un perro muerto,
congelado sobre la blancura.
El niño Pavel se ahoga en el lago,
todo es tan terrible ahora.
El padre saca un disco de hielo de un pozo,
se lo pega a la frente.
La imagen del pequeño Pavel aparece,
congelada en la pantalla: sonríe.

hermanas j y p

2010-08-24T14:12:00.005-03:00

nosotras dos somos diferentes
no nos parecemos en nada
vos hablás acelerada y nerviosa
se te van los ojos
yo trato de calmarme
vos querés cerveza para la comida
yo quiero vino o fernet
siempre terminamos pidiendo lo que vos querés
no te gustan los gatos, te dan miedo
yo puedo dormir abrazada y llena de pulgas que no me molesta.
ayer hice pasta-frola para superar el récord de tu marido, sólo por eso
y me salió genial
la masa esponjosa y alta
el membrillo rico.
decís que te olvidaste del día de tu cumpleaños
difícil
no querés ver a nadie
yo a veces tampoco
te casaste
yo no
tenés una casa con terraza y odiás internet
le tenés miedo, como a los gatos.
A mi me divierte escribir acá
cualquier cosa, ya no me importa.
decís que nadás 12 piletas sin parar
yo no puedo. hago una y paro
otra y paro,
pero soy buena ciclista.

2010-08-20T03:49:00.002-03:00

La electricidad que a su vez es energía que va hacia afuera la corriente atraviesa el ambiente de rayos las voces subiendo por las paredes hasta los techos creo que a esta altura ya no hay paredes entonces bailo me muevo para un lado y para el otro las rodillas chuecas y las piernas flexionadas los pies deben apoyar la planta entera y sentir la vibración de la danza afuera el pogo de mis vecinos locos ahora meneo la cintura levanto un brazo y lo bajo de golpe dibujando una ola en el aire agito las manos frente al espejo me miro a los ojos desorbitados la boca abierta por donde se acopla el sonido que otra vez vuelve a colmar la habitación el patio la galería se va por el árbol y finalmente trepa hasta el cielo

2010-08-20T01:43:00.023-03:00

-
Me paré eufórica frente al espejo esta mañana cuando el sol entraba y quemaba todo por la ventana los manteles los libros la taza de leche recién preparada que se esparcía por la superficie de madera y yo caminaba dando saltos loca de excitación por las ganas y los nervios y las piernas dobladas que me pedían algo no sé qué me pedían un poco de baile música prendí la radio y subí el volumen al mango para hacer estallar los vidrios de todas las ventanas de mi casa y para que los vecinos también pudieran escuchar el ritmo y salir corriendo a la calle enojados o locos de contentos y sacudir todo hasta las entrañas

Piqueteros,2

2010-08-15T12:59:00.002-03:00

Desgreñados y bellos
moviéndose en grupos
por la larga hilera
No más de dieciocho
años, impera el negro,
remeras estampadas
y vaqueros, cabezas
rasuradas o largo
pelo salvaje o alzadas
las crestas por el gel
Larguiruchos, bajos
o gorditos, mochila
al hombro, zapatillas
y kepis desafiantes
o melancólicos siempre
nuevo el viejo rocan-
roll, hermosura viva
negritos de extramuros,
metálica y erguida
siempre más, siempre así
tomando la vereda
con la birra o el tetra
entre las manos, risa,
desesperadas ganas
de vivir, tras la banda
ahora, tras los sueños
por la plata o por la patria
caerán desde el cordón
Todavía no, qué
bellos son mis valientes
de estampita, rojo
y negro va mi ruego:
que se cumpla el milagro y
lo prometo, seré
fiel: mis gauchitos Gil

Diana Bellessi

2010-08-06T12:05:00.001-03:00

el estallido del don
la apertura del hueco
la dispersión por todo el cuerpo

2010-08-06T10:59:00.001-03:00

la turbulencia en el pecho
los puños como piedras
la mudez en todo el cuerpo

2010-08-04T02:48:00.006-03:00

-
Sueño el sueño de la vida
condensado en un mínimo cerebro.
Tiro la pelota a la pared,
rebota y viene hacia mí,
con extrañas dimensiones
que me aplastan.
Vuelve a mis manos,
tiene las mismas medidas
de la realidad.
Una y otra vez
el sueño se repite,
dicen que se llaman recurrentes.
Eso fue a mis seis años,
y como en una gran videocámara
la imagen se repite, vívida
a través de los años.
Ya no lo sueño,
pero siempre lo recuerdo.

..................................................................................

Tiro la pelota, rebota y vuelve.
Tiro la pelota, rebota y vuelve
gigante, aplasta, sofoca.
La toco, es una pelota.
Enciendo la luz, me asusto
tengo seis años.
No debo soñar con la pelota.
Apago la luz y vuelve a empezar.

un poema de Silvina Prieto, del Taller de Poesía que se dicta en Ezeiza.
-

BombPlan

2010-08-03T12:45:00.002-03:00

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2010-07-30T18:17:00.000-03:00

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Luz buena

2010-07-30T11:34:00.019-03:00

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Vení, te invito a que te metas en mi cuarto
conmigo
y estiremos las manos para hacer la descarga
eléctrica
vamos al choque y después nos soltamos
inmediatamente
nos dejamos caer de espaldas sobre el piso de madera
nos clavamos astillas a través de las medias
rotas.
No te preocupes por el dolor en el talón
si después yo te curo con una aguja y una pinza
te las arranco de raíz
y pasa.
Pero es necesario bailar descalzos
hasta hincarnos.
Hagamos yoga
curvando las caderas para un lado
y para el otro.
La respiración va desde el abdomen
hacia afuera.
Quiero que podamos percibir del aire,
la buena energía en onda.
-

Actitud Charly García 100%

2010-07-21T08:39:00.002-03:00

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"Yo no dije que me iba a tirar a la pileta, lo hice"
-

Caballos

2010-07-19T19:18:00.002-03:00

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para bailar sacudiendo la cabeza (especial para las chicas que portamos el pelo largo)
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Festival Bonpland

2010-07-16T11:26:00.002-03:00

Ana

2010-07-14T11:08:00.000-03:00

-
cotorrea como si tuviera
el botón de fast forward trabado hacia adelante
¡Que alguien la frene, porfa!
-

Cabeza-dinamita

2010-07-07T19:00:00.002-03:00

-
Una CABEZA que se rompe
una CABEZA que se parte
una CABEZA que se multiplica.
-

2010-07-07T16:22:00.003-03:00

2010-07-07T00:30:00.008-03:00

Llegamos a Pompeya alrededor del mediodía con el sol fuerte del conurbano traído a cuestas. Mariano golpeó el portón negro una vez, dos veces seguidas sin obtener respuesta. Hasta que pudo oírse una voz ronca que venía desde el interior de la casa.
Ahí aparecía ella la primera vez que la veía:
Alicia, su madre.
Tantas veces la había oído nombrar (que el puchero, que el flan con dulce de leche). Era en realidad una mujer de unos sesenta años con las canas ocultas bajo una cabellera larga y rubia. Vestía un short de jean que le dejaba las piernas al descubierto, una remera brillosa y escotada que le hacía resaltar las tetas y le disimulaba la parte de la panza, el pelo teñido le caía en forma de cola de caballo sobre los hombros.
Hablaba aceleradamente, casi hasta ahogarse en sus propias palabras.

...
.

Espejos

2010-07-06T20:48:00.015-03:00

Paso mucho tiempo frente al espejo. No es que sea tan narcisista (sólo lo justo y necesario), ni que me maquille o me arregle demasiado, nada de eso. El tema es que tengo la impresión de que cada vez que me paro frente a uno, surgen revelaciones. Sí, es como si pudiera ver diferentes facetas que de otra manera no las notaría. Entonces salto, gesticulo, hago caras mirándome a mí del otro lado. Mi yo se multiplica y voy abriendo las puertas del botiquín para que se vean las otras partes: la del lunar, la de la marca cerca de la boca que parece un corte, el huequito que se forma cuando sonrío. Si estiro la mano, se refleja el movimiento contrario.

2010-07-04T23:40:00.030-03:00

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me acuerdo cuando la carpa era un sauna
entrábamos, y salíamos hechos sopa
después corríamos al arroyo que cortaba las piedras
nos bañábamos
una perra negra nos seguía
de noche le tenías terror
a los tornados
te escuché decir:
de tanto juntar botellas
nos vamos a convertir en la difunta correa
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fiesta

2010-07-04T03:53:00.020-03:00

Le diría que está bien llorar, pero no tengo el valor de contradecir al que soy, o al que los demás piensan que soy porque proyecté una imagen inequívoca, y estoy convencido de que si volviera atrás esa imagen para revisarla, para ponerla bajo la luz de un punto de vista diferente, todos los juicios que salieron de mi boca se volverían contra mí. (Pablo Ramos)

al final, cuanto más quiero pasar desapercibida es cuando más se me nota . termino resaltando desde mi propio cuelgue. el cable está desconectado y hay una confluencia de voces que pasan por encima mío, por el costado, haciendo zig-zag, pero ninguna me toca. Estoy mirando a mi alrededor para no perder la costumbre. Y, cuando me doy cuenta, cantan mi nombre.

Mi madre dice que todo lo que yo pienso se puede leer en la locura de mis ojos cuando están extraviados. (P.R.)

después de la ternura, la violencia

2010-06-30T12:21:00.003-03:00

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así.
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lavarse los dientes en la ducha

2010-06-28T13:36:00.001-03:00

Bomb Plan

2010-06-25T12:03:00.006-03:00

Lectura de poesía

Jueves 1 de julio
Bonpland 1660

Teresa Arijón
Natalia Fortuny
Yaki Setton

Feria de productos de Yo no fui
(talleres artísticos y productivos de las cárceles de mujeres de Ezeiza
y de las mujeres que salen en libertad/ www.yonofui.org.ar)
Bar y comidas Rikisito
Feria de libros
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voy a chocar mi cabeza contra la pared para dejar de pensar lo que no quiero hacer

2010-06-24T15:48:00.000-03:00

código desconocido

2010-06-23T01:54:00.002-03:00

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2010-06-22T20:13:00.003-03:00

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Sandra me invitó a la playa

2010-06-22T01:12:00.027-03:00

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Nunca me gustó tu nombre, Sandra
viajábamos juntas apoyadas en la parte de atrás de la camioneta
¿te acordás?
vos recién aprendías a tocar la guitarra
con un cancionero comprado en alguna estación de la ruta
saludábamos a los pasajeros de los otros autos
que avanzaban rectos sobre el asfalto de la tarde

un café tumbado al borde de la mesa
tu mamá con los rulos levantados
el colorado hecho fuego
y tu papá que le temía a los chanchos

Ellos también te pueden morder ¿y sabés qué?
¡Un peligro!
¿Cómo hacer para cuidar la enfermedad con el ardor en el vientre?
Una plancha que larga vapor

a tu hermanito lo acaba de morder un pescado
no puede evitar los caprichos, llora
como vos, Sandra, que todavía sos un berrinche caminando del brazo

de noche fuimos a conocer el muelle
todo flotaba
las señoras gordas escondían sus caras
monedas rojas en la sombra

nos dejamos deslizar por las maderas
los mediomundos atados
fuimos arrojando el círculo al agua
tu papá enceguecido buscaba en el reflejo
se quería tirar
tu hermanito sacudía el trofeo
la mitad del dedo masticado
y vos una rubia tan brillante.

...
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2010-06-19T12:32:00.001-03:00

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2010-06-19T12:05:00.002-03:00

2010-06-19T11:32:00.000-03:00

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El gusto de los otros (película)

2010-06-14T14:27:00.018-03:00

Escena en el bar. Diálogo entre la camarera que vende droga y el cliente que es chofer:

Cliente: _ ¿Se puede ordenar algo?
Camarera: _ Sí. Todo esto a partir de aquí. ¿No me reconoces?
Cliente: _ No
Camarera: _ No importa
Cliente: _ Señorita...tomaré un mixto de jamón y queso.
Camarera: _ De acuerdo.
Cliente: _ ¿De qué nos conocemos exactamente? Disculpe, pero...
Camarera: _ No importa, sólo nos acostamos.
Cliente: _ ¿Nos acostamos?
Camarera: _ Hace tiempo. Pero me he cortado el pelo. Seguro que estábamos bebidos.
Cliente:._ Ya, pero...es increíble que no lo recuerde.
Camarera: _ No importa. Suele pasar. Más a los hombres, pero suele pasar.
Normal. Físicamente no estamos constituidos igual, no nos implicamos igual.
Bueno, olvídalo.

Echenique

2010-06-10T19:46:00.005-03:00

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(...)
Observé su cara. Tenía la atención puesta en una nube gorda que se alzaba perezoza sobre la cima de un monte, a muchos kilómetros del lugar.
¿Eso es lo que dice el cielo?
Sebastião se rió. Un grillo enorme saltó desde el pastizal y se le pegó en el borde del chaquetón. Él ni se dio cuenta.
Escuché cuando llegaron.
Sebastião señaló para el matorral que había a nuestra derecha.
Hace tiempo que están ahí, espiando.
Miré en la dirección que él señalara. Una selva densa y oscura se enrollaba de manera enfermiza en árboles finos y avejentados, altísimos. Sebastião sabía el nombre de cada uno de ellos.
¿Por qué no lo dijiste antes?
Se rascó el ojo con el dedo índice doblado al medio. Busqué en su cara un indicio de una más de sus mentiras. No había ninguno.
Son dos nomás, dijo. Vienen al frente, en reconocimiento. No van a hacer nada por ahora.
Volví a mirar para el matorral. Un pájaro lanzó un silbido largo y siniestro.
Sebastião Carijó se puso a caminar en dirección al galpón. Me lavé las manos en la canilla que había sobre un tambor oxidado y después me acerqué a la mesa con los demás.
El hombre llegó con las bandejas humeantes. Arroz, feijão, huevo y un cozido grasoso. Grandes lonjas de carne de un animal incierto y mucha cebolla. El olor era delicioso.
Una mujer flaca y bronceada ayudó al hombre a servir la comida. No nos miró a la cara a ninguno de nosotros. Ella vivía con el hombre en los fondos del dancing. Había también un bebé, que yo todavía no había visto. Sí había escuchado su llanto la noche anterior.
El hombre dejó un pote con salsa de ají en la mesa y avisó que era muy picante. Yo esperé a que él se apartara para decirle a Calixto:
Sebastião dice que hay dos tipos ahí en el matorral, espiándonos.
Calixto pinchó un ají del pote y se lo llevó a la nariz antes de colocarlo en el plato. Después lo miró a Sebastião Carijó, que estaba sentado frente a Enoque. Los dos se habían lanzado sobre los platos no bien los trajeron.
¿Él los vio?
No. Dice que escuchó cuando llegaban.
Calixto le pasó el plato de ají a Milton. Y miró mal a Sebastião.
Pavadas. Si yo fumara la cantidad de macoña que fuma este indio, sería capaz de oírle el ruido a las nubes que pasan.
Enoque se puso a reír y terminó atragantándose. A Sebastião Carijó también le pareció gracioso y entró en carcajadas. Con la boca bien abierta, llena de comida.
Celestino confía en mí, dijo Calixto.
Calixto cortaba los ajíes en pedacitos y los desparramaba sobre su porción de cozido. Él era el único que conocía al hombre que esperábamos. Decía que eran amigos. Yo no estaba al tanto de las circunstancias en que los dos se habían conocido. Sólo sabía que Calixto había recibido una buena cantidad de dinero para armar aquel encuentro.
(...)
Continuará
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Lo que estoy leyendo

2010-06-09T11:36:00.026-03:00

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Echenique, de Marçal Aquino

Calixto dijo de aumentar las apuestas. Era la décima mano seguida que él y Enoque perdían.
Y lo que hablamos, ¿ya no corre?, dijo Milton, mirándome.
Jugábamos en una mesa al aire libre, protegidos por la sombra de una construcción de madera, el Bar Dancing Minha Deusa. Las telenovelas brasileñas seguían causando estragos en las mentes de aquel pueblo. El local también funcionaba como restaurante: las mesas estaban del lado opuesto, en un galpón sin paredes.
La apuesta se mantiene como está, dije.
Calixto se irritó.
Así voy a tener que jugar hasta mañana para recuperar la plata.
Es que si subís vas a perder más todavía, dijo Milton.
Era verdad. Él y yo estábamos en nuestro día de suerte. Calixto se levantó.
Entonces voy a buscar un mazo nuevo . No puede ser, seguro ustedes marcaron las cartas.
Sebastião Carijó reía, mostrando dos filas de dientes largos y oscuros. Estaba acostado a la sombra de un palo borracho, al lado de la mesa, acompañando el juego con los ojos nublados. Usaba un chaquetón embadurnado de grasa, de color indefinido. Decía que fue un regalo de un soldado, una vez que el ejército colombiano anduvo haciendo maniobras por la región, detrás de la guerrilla. Para Milton el chaquetón era robado.
De camino hacia uno de los autos, Milton pasó junto a Sebastião y gruñó:
Indio vago.
Sebastião siguió riendo. Yo lo conocía muy bien al indio aquél, sabía que apenas estaba de cuerpo presente en donde estaba. Vivía la mayor parte de tiempo pasado de alcohol y de macoña. Pero lo necesitábamos: era el único que dominaba los atajos y las picadas en aquellas sierras: sólo él nos podría sacar de ahí si algo no salía bien.
Milton también se levantó de la mesa para buscar más creveza. Enoque aprovechó y fue al baño. Sebastião Carijó me observaba atontado y feliz. Masticaba una raíz moviendo lentamente el maxilar. Tenía la costumbre de andar por la selva juntando hierbas para sus tés. Era capaz de identificar cualquier planta que le señalaras y decir para qué sirve. A mí me caía bien. El tipo más primitivo que conocí en mi vida. Y también el más mentiroso. Sebastião decía que su padre era cacique de una tribu de Mato Grosso. Chamuyo. No pertenecía a ninguna familia real, no pasaba de indio plebeyo.
Oí el ronquido de un avión que volaba bajo. No pasó mucho y un monomotor sobrevolaba el claro, casi rozando las copas de los árboles. Volaba tan bajo que hasta se le podía leer el prefijo. La pista de aterrizaje no debería estar lejos.Vi que Calixto estaba parado cerca donde estaban los coches y que meaba en el lago. Milton volvió a la mesa pero se quedó de pie, con las botellas de cerveza en las manos.
¿Será nuestro hombre?
Calixto dijo que no tenía avión, recordé yo.
El ruido del bimotor se apagó por completo. Milton se sentó y llenó los vasos.Entonces son traficantes.
Puede ser, dije.
Le ofrecí la botella a Sebastião Carijó
¿Querés cerveza?
Él se limitó a levantar su vaso, mostrando que todavía estaba lleno. Sebastião bebía despacio y tenía una resistencia espantosa para el alcohol.
Calixto se acercó manoseando un mazo nuevo. Había salpicaduras de meo en el pantalón claro que llevaba puesto.
Ahora vamos a ver cuánto les dura la racha ganadora.
Enoque llegó del baño y juntó las cartas viejas que estaban sobre la mesa, haciendo una pila a un costado. Era la primera vez que trabajaba con él. Parecía tranquilo, controlado y atento. Había que ver cómo se comportaba en acción. La mayoría se transforma. En algunos casos, del miedo se pasa a la desesperación y se echa a perder todo. Conozco pocos hombres realmente corajudos. Y a veces es la misma desesperación la que los empuja a actuar con valentía.
Enoque todavía era una incógnita.
Jugamos una media docena de manos más. Calixto y Enoque sólo ganaron una. El hombre se acercó a la mesa y avisó que la comida estaba lista. Pensé que Calixto iba a protestar por interrumpirnos el juego, pero fue el primero en levantarse. Estaba muerto de hambre.
La luz empezó a decaer. Detrás de las sierras, a lo lejos, las nubes en el horizonte parecían estar reflejando un incendio. Era una tarde de un perfume muy agradable.
Una vez Sebastião Carijó me contó que su tribu tenía la costumbre de leer anuncios en los colores del cielo, especialmente al final del día. Yo no creía en eso, pero le pregunté por joder:
¿El cielo está diciendo algo, Carijó?
Él tiró el resto de cerveza en las raíces del palo borracho y miró en dirección al crepúsculo. Tenía los ojos inyectados en sangre.
Nada importante, dijo.
Milton, Enoque y Calixto ya se habían instalado en una mesa del galpón. Sebastião Carijó y yo nos quedamos parados un rato más, espiando las sierras.
No hay señales de nuestro hombre, comenté.
Sebastião Carijó escupió un pedazo de raíz antes de hablar.
Ya llegaron, nos están espaindo (...)

PD. Después subo la otra parte porque es bastante largo.
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la gise

2010-06-06T05:59:00.001-03:00

para marina que dice que escribo como una nena

2010-06-06T05:35:00.007-03:00

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(se ve que ella escribe como adulta)

sabes de alguna fiesta hoy?
si! la fiesta de las almohadas y las viejas octogenarias y la abuela chola ja ja! estas en una fiesta?
ja. no. estoy jugando un juego en el techo de una calesita. hay que armar frases con las palabras de un grafiti. las frases siempre terminan con "imaginalo".
estas en un cumple borracha?
no, por?
Brigadeiro con Choco Perez.
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LA CALABAZA DEL DIABLO EN BONPLAND

2010-05-27T04:30:00.000-03:00

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sábado 29 de mayo, a las 20:30 horas

en Bonpland 1660, Palermo Viejo

Presentación de la editorial chilena La Calabaza del Diablo

Leen:

Alejandro Rubio

Verónica Viola Fisher

Martín Gambarotta

Gonzalo León (Chile)

Luis López-Aliaga (Chile)
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Feria de editoriales independientes a cargo de Voy a Salir y Si me Hiere un Rayo

Feria de productos del proyecto Yonofui

Cosas ricas por Iwona (yonofui)
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2010-05-25T10:33:00.002-03:00